Almohada Carnívora's Coffee

Mientras pasa la tormenta...

2011-09-02T22:23:00.000-07:00

Por definición, usted lo sabe mejor que yo, querido lector, las tormentas a nadie gustan. No sólo por las complicaciones del tipo no-hay-paraguas-que-te-tape que implican, sino porque, costumbre lamentable pero en el fondo demasiado humana, hemos tenido a mal adosarle significados un tanto escabrosos. Ya se sabe, si en realidad tormenta designa ciertas condiciones climáticas (el encuentro de dos masas de aire de distinta temperatura), nosotros hemos embadurnado el término con singularidades del espíritu. Y así en la cantaleta eterna del llamar a las cosas de todo menos por su nombre, encontramos palabrejas como atormentado, sin que aire medie ni temperaturas disímiles. Total que a las pobres tormentas les toca bailar la fea y nadie quiere atravesar por una, cuantimenos cuando por contexto tiene un vaso que bien podría estar medio lleno si a la vida buscámosle sonrisas, pero que tiende a vacío cuando tristeza manda.

Qué decir, caro amigo, no soy yo el indicado para andar tumbando significados adquiridos ni sintagmas fijados. No me queda más opción que aceptar la cosa como está y balbucear una descripción de lo que muchos podrían llamar mi tormenta personal, o como dicen que dice la popular sabiduría: contarles cómo es que ahora le llueve a mi milpa. No abundemos demasiado, en fin la cosa es sencilla, tres palabritas bastan para darse una idea: desempleado, soltero y desanimado. O séase que estoy medianamente en común con mucha gente... lo cual me lleva de vuelta al punto inicial: el disgusto por las tormentas.

En honor a los tiempos de mayor brillo me entrego a la inercia de rechazar los lugares comunes, manque eso traiga terroríficas consecuencias. Así es que diré que a mi sí, cómo no, me gustan las tormentas. Y hablo acá de ambos tipos. Por un lado están los chubascos, esas tremendas manifestaciones del poder de natura que, relámpagos y truenos mediante, nos pescan a media calle corre que corre pa'no terminar vueltos sopa y temerosos de que un rayo, vallecano o no, nos parta alma, corazón y vida, como decía el bolerito, en dos o más mitades (que sí, que ya sé que si son michas namás un par se puede mentar, pero permítaseme la licencia, en virtud de que toda mitad se vuelve un entero a la vez susceptible de ser trozado). A mí me gustan. Si me pillan en casa, las observo con la ventana entreabierta para que el olor a tierra mojada invada la habitación. Con un café cargado y un cigarro, ni qué hacerle a ese lugar común no escapo desde Jim Jarmusch, deleito pupila y oreja pensando en el agua que se filtra por la tierra del jardín y que desde ya y apenas caer comenzará a ser verde crece que crece. Pero el asunto cambia si me sorprenden en la calle. Regularmente se me verá corriendo en busca de refugio, pero, si tiene usted la suerte estimado contertulio, podrá verme caminar como si lo hiciera on the sunny side of the street, cáchame esa florecita Dorothy Fields, dejando que el agua limpie el cochambre que, querámoslo o no, esta ciudad va acumulando sobre nuestras espaldas.

Claro que están las otras, las tormentas del espíritu, o las del corazón en todo caso. El código postal de esas remite a la mentada calle donde en el número 7 se domicilia cualquiera menos Sabina y donde, seguramente, en un tercer o cuarto piso podremos ver a James Stewart maldiciendo a Daguerre. A esas también les he tomado cariño. Y no es que sea su servilleta creyente de las enseñanzas de Sacher-Masoch, o un tanto sí, pa'qué negarlo, sino porque esos momentos en los que falta salud y/o dinero y/o amor, nos permiten salir de lo que en alguna ocasión el joven Artur Bar bautizó como mediocridad sentimental ¿De qué va ese asuntacho? El concepto es simple. La mediocridad sentimental es ese estado de ánimo, y no se apunten acá los lyotardianos y derivados que a lo posmo no le atoramos, en el que los sentimientos pierden intensidad. Es decir, podemos sentir alegría, tristeza, ira, amor, confusión y toda la gama de posibilidades, pero todos carecen de fuerza, los sentimos lo mismo que la ropa: son parte nuestra pero no pierden su calidad de externos. Pero la cosa cambia cuando nos cae encima una mala racha que deviene en tormenta. En esos momentos regresamos a la cruda brutalidad de los sentimientos a flor de piel. Una sonrisa ajena puede convertirse en amor, un comentario desatinado podrá despertar la ira, un trámite será un calvario.

Podría decirse que me encuentro ahora en mitad de una tormenta, recorriéndola sin paraguas ni café y asomándome a todo aquello que no tengo idea cuando dejé de sentir. Así es que, mientras pasa la tormenta, regreso a la escritura, a quitarle el polvo a las historias, a garrapatear en este espacio sin más intención que la de contaminar, manque sea un poco, la conciencia de quienes por acá se apersonen. Un gusto volver.

Bendita tú, que todo curas...

2010-11-12T19:50:00.000-08:00

Tengo una mala costumbre. En realidad tengo muchas malas costumbres, pero quiero tomar una de las tantas como pretexto para escribir hoy. Resulta, querido lector, que desde hace ya algunos años, cuando cae la temporada de lluvias, releo la multicitada novela del Cronopio Mayor, namás que por el malsano deporte de autofirmar mi principio de inacción y encontarme con dos líneas y un pasaje que simplemente me fascinan. Las líneas me las guardo para no ser tachado de sentimentalista barato y del pasaje sólo refiero que es la mejor definición del jazz que he encontrado, aunque pocos realmente conozcan a ese enorme trompetista que era Bill Coleman.

Pensando en Coleman, y por extensión en la música, caigo en la cuenta de que nunca aprendí a tocar instrumento alguno. Acordeón, piano y contrabajo son los grandes pendientes de una vida volcada sobre la música de manera rayana en lo patológico. El asunto es, caro amigo, que una de las frases de aquel libraco se ha convertido en una máxima a la que vuelvo cada vez más recurrentemente. Me duele el mundo, higual que hal personajazo, en un sentido amplio y poco aprehensible. Me duele en la misma medida que a husted, aunque quizá una rayita menos, y que a usted, seguramente varios niveles más.

Por supuesto, estimado contertulio, no le daré el placer de regodearse con una lista pormenorizada de las múltiples y muy diversas algias que me pican cada que el sol sale, porque no está el horno pa'bollos, pero sobre todo porque agora me apetece más escribir sobre la cura. Y es acuá donde Coleman entra con y sin sordina. Lo descubrí gracias a una afortunada casualidad, cuando mi bolsillo era más próspero y aún el P2P no era hábito. Andaba por entonces intentando desmarcarme de la música de mis padres, a la que volví con harto gusto años después: por el lado paterno estaba el progre, Jethro Tull y Emerson Lake & Palmer, además de los Bluesbreakers de Mayall, la neurosis hippie de Dylan y los himnos de Queen. Del lado materno, el asunto oscilaba entre el fanatismo beatlemaniaco, la melancolía de Zitarroza y el encanto de Los Chalchaleros.

Claro está, como buen chavalo de los noventa, caí en las garras del grunge, en las iras metaleras y el frenesí del ska. Pronto me volví seguidor de una estación de radio, la extinta Órbita 105.7, que me permitió vivir de concierto en concierto y un buen día me abrió sus puertas. Llegué como colaborador de un programa bastante sui generis llamado El Ojo Noctámbulo. Mi labor era básicamente conseguir "música rara". Así empezaron mis vueltas por el tianguis del Chopo y mis excursiones a MixUp.

Buscaba un disco original, algo raro de tierras balcánicas, en la sección de jazz de la tienda aquella. Y en busca que busca el encargado puso un discazo de la colección Jazz in Paris: Bill Coleman soplaba "Afromotive in Blue". Me quedé clavado, escuchando. Ya se sabe: el tiempo no pasa en balde, y poco a poco fueron creciendo dos colecciones bárbaras: una musical (escasos CDs, los vinilos de mi padre e incontables montones de cassettes) y una de dolores. Y mientras más crecía la segunda más necesaria se volvía la primera.

Podrá darse entonces una idea, querido lector, de la gama variopinta de aflicciones que me corretean namás asomándose a la discoteca de su valedor. Veinte de cal por las que van de arena, digo yo. Lindísimo en este mundo que exista la cura, la bendita música...

Por hoy, receta para curar el estrés a cargo de Bolling y Legrand... trépele y disfrute...

A VECES ME PREGUNTO...

2010-08-24T19:36:00.000-07:00

Si lo que estoy haciendo vale la pena, sirve de algo, me hace feliz y un medianamente largo etcétera de cuestionamientos por el estilo. Explico: por la tarde me asomé a diversas bolsas de trabajo porque ya me anda llegando el agua a los aparejos y vivir sorteando los días con un castigado salario de ayudante de profesor en la UNAM, bueno, no es algo que pudiéramos llamar estable. De sobra decir que encontré pocas opciones, pero en fin, me dispuse a enviar mi Ridiculum para ver si es chicle y pega. Y en revisando el citado documento caí en la cuenta de que mi trayectoria laboral ha sido bastante irregular. Poco a poco fui renunciando a las líneas de desarrollo que en algún momento llamaron mi atención: el ámbito editorial, el de la producción audiovisual y el político.

De los primeros me ahorraré comentarios por ahora, pues revisando una nota harto desagradable vino a mi cabeza todo aquello por lo que un buen día mandé al divino cohete mis intentonas de relacionarme con la esfera política. Hace unos años, y siendo un animoso estudiante de la Facultad de Polacas que venía de haber participado en el paro estudiantil de 1999-2000, rodaba en mi cabeza la ingenua idea de que para promover cambios había que conocer la estructura del poder y de que nada se perdía intentando entrar en ella. Me interesaba la democracia, el crecimiento de la participación ciudadana, todas esas vainas tan glamorosamente retorcidas por cualquier postura partidista. Entré como Instructor Electoral en el IEDF por ahí del 2003 y andaba bastante contento convenciendo a la gente de que su colaboración y empeño era importante y así me seguí hasta 2006, ese fatídico año en que el IFE dejó ver qué tan sucias eran sus mañas y cuan lamentable era que la democracia más cara del mundo tuviera su piedra angular en las negociaciones mediáticas.

Tiempo después, y gracias a una lista elaborada por el propio organismo, fui invitado a participar como operador y supervisor del proceso de reafiliación y elección de órganos directivos de un micropartido que, afortunadamente, perdió ya su registro. El partiducho por entonces llevaba el pedante nombre de Alternativa Socialdemócrata, nombre que tuvieran a bien reducir a simplemente Socialdemócrata, acertadísima decisión pues era todo menos una alternativa. Me tocó cubrir Ciudad Obregón, Sonora, tierra de donde es oriunda Patricia Mercado, quien durante ese proceso fuera destronada del partido gracias a una serie de jugarretas punto menos que macabras. También me tocó cubrir Chilpancingo y parte del D.F.

Como miembro de la CNAEOD (Comisión Nacional Autónoma para la Elección de Órganos de Dirección) debía sujetarme a principios éticos básicos de todo proceso electoral, es decir, verificar que no se cometiera ningú atropello que pusiera en duda la validez del dicho proceso. Asco es una palabra bastante chata para describir lo que esta experiencia generó en mí: padrones cruzados (el entonces PAS compartía militantes con el PRD), intervención velada de ambos bandos (el de Mercado y el de Alberto Begné) en la supuestamente autónoma comisión, ofrecimientos monetarios para la gente que estábamos ahí o promesas de trabajo en el partido, instalación de grupos de choque en los centros de afiliación y elección, entre otras delicias derivadas del sectarismo, se volvieron el pan de cada día.

En fin, nada que nadie sepa pero que igual jode a la conciencia. En lo personal, creo que lo que más me sacó de mis casillas fue la experiencia en Ciudad Obregón. Recuerdo que cuando tomamos nuestro hilarante curso de capacitación nos machacaron el discurso de crear un "partido de cuadros, integrado por personas preparadas y con visión política". La apuesta era por el sector universitario... bla bla bla. Al visitar aquella ciudad, donde Patricia Mercado goza de una medianamente aceptable reputación, creímos que encontraríamos gente cuando menos consciente de a qué partido le estaban apostando, ya no digamos cuadros bien convencidos. Oh decepción: uno tras otro vimos desfilar a los "Comités de Acción Política" integrados por ancianos de comunidades engañadas, yaquis y mayos que con dificultad podían entender el español y que no tenían ni la más peregrina idea de qué hacían ahí. Ya se sabe: promesas y despensas.

No eran todos, claro, habían también los que estaban esperanzados y comprometidos a poner de su parte. Ni hablar de la decepción que se habrán llevado. Encerrado en las oficinas del partido y archivando expedientes llamó mi atención encontrar entre los afiliados a varios profesores de la Facultad. Ni qué decir, a veces se apuesta por el caballo con la pata renga. Detalles más, muchos más, pero que no comento por salud mental, esta experiencia me hizo poner punto final a mis intenciones de explorar la política. No tengo estómago para una cuarta desilusión: CGH, IFE, PAS, con eso me basta...

Ahora estoy sin plata. Soy ayudante de profesor en mi querida Facultad, tengo un espacio para difundir la única cura real que he encontrado: la música, pedaleamos contracorriente con imaginarios propios, llámense el Bar Almohada y la Revista Tangente, proyectos que no nos han dejado un centavo pero que nos permiten intentar algo positivo. Y en ocasiones me pregunto qué tan cierto es lo que escribió Gerardo Salcedo hace unas semanas: "A veces aspiramos a que nuestros sueños sean colectivos y es en esa pretenciosa actitud donde las alternativas se vuelven concretas" ¿Será? ¿Usted que opina, querido lector?

POCO COMúN

2010-08-15T20:30:00.000-07:00

Porque en verdad lo es, querido lector, el lamentable hecho de caer víctima de algún bicharrajo microscópico que pone patas pa'rriba mi metabolismo. Poco común que su inseguro servilleta recurra a tres días y contando de incontables pañuelos, chochos cada cuantas horas y el tradicional fifti-fifti peñafiel con sidral para no caer deshidratado. Poco común un asalto de escalofríos bajo seis kilos de cobija y una montaña de copias haciendo cola junto al DVD. Ayer, por ejemplo y en crestas de la fiebre, pasé de Glass Spider (Bowie, 87, sigo pensando, a pesar de la fiebre que "China Girl" rifa) a Singin' in the rain (Kelly, 52, nunca volvería a cantarla igual según aseguró en su aparición dentro de The Muppet Show (Henson, 80), secundo la opinión) sin saber a ciencia cierta qué cosa me llevó de la primera a la segunda ni cómo de aquella pasé a McFerrin y sus Spontaneus Inventions.

Poco más de doce horas tumbado en el sofá, entreviendo la segunda temporada de Fraiser, navegando en un mar de papeles moquientos y esperando que alguien se apiade de mí, me traiga una sopa caliente, y deje de mirarme, por amor al cielo, con esa cara de fin-del-mundo, sólo porque hace tiempo que no me veía así. Odio estar enfermo, cosa que sólo me ocurre, en esta intensidad, cada dos o tres años. El dolor de cabeza, terrorífico, el cuerpo cortado, peor, ni qué decir de la irritación nasal (aún me sangra cuando me sueno) o la garganta ulcerada como eje vial... pero lo que realmente detesto de la enfermedad es no tener con quien refugiarla ahora... ¡Joder, se aceptan solicitudes! Enhorabuena, caro amigo, a usted que por hoy goza de buena salud, no se preocupe, ya le vendrá el tiempo del moqueo... y espero que le agarre acompañado...

Ya estamos de vuelta...

2010-08-11T23:49:00.000-07:00

Luego de unos meses de ausencia, su servilleta regresa a las inhóspitas regiones de la bloggosfera para compartir, como siempre, la patafísica de bolsillo, el suculento Bar Almohada, poesías de bote pronto y demás singularidades que ya usted, querido lector, conoce perfectamente... salud, caro amigo y vamos dándole a la vida, siempre un misterio y una delicia...

Seguimos rodando y con la poesía dando

2010-05-14T18:53:00.000-07:00

Y bien, querido lector, como la vida sigue y uno no puede más que intentar seguirle el paso y recrearla, acá su inseguro servilleta sigue en el desparrame tintorio garrapateando poesía de bote pronto que más bien pronto al bote va a dar. Así que les dejo acá la segunda entrega del Road Poetry, un poema de quiensabecuantos parido a duras penas y que apenas dura. Enjoy, comparsitas y comenten...

Genealogía Caminera I

El camino era la casa
la canilla una cascada
y el calor los cantos
los de marcha que busca
que recorre circulares
los mismos viejos puntos

No teníamos las respuestas
pues aquellas las preguntas
las de vuélvete loco con filosofías intermedias
no habían sido formuladas
Ni sabíamos la ecuación
la fórmula secular pa’la panza llenarse
en el fruto la semilla
la que guarda oculta
hojas tallo y kilómetros de salvia
una pizca de agua dos cucharadas de sol
e inicia su escalada al cielo
su reguero de verde
culminando en frutos rojos malvas amarillos
de todos colores y que a tierra vuelven
gravedad mediante

Caminábamos entonces
cuando lo dicho era misterio
cuando los dioses eran mapas inconscientes
para volver al alimento
y el calor itineraba codo a codo con el hambre
Cada callo una plegaria
hongo pisando hongo
y un tercer ojo el original el de antes de ajna
el tercerísimo de pescado mundano sudoroso
recreando la ruta
mirando atrás adelante a todos lados
con su clarividencia arcaica

Perfecta ignorancia de coa y arado
de rueda y polea
de cal y ladrillo
sabrosa la ausencia de barro apilado
formando casas barrios ciudades
las altaneras
las que al camino nombraron calle
y en sus márgenes se alepraron

Road Poetry, aproximación primaria...

2010-03-29T21:36:00.000-07:00

Una suma sencilla, querido lector, en cuanto a denotaciones concierne. Poesía y caminos. Cuestión aparentemente sencilla pues coinciden ambas en su naturaleza vagabunda: nada más triste que la poesía de escritorio o los caminos tapiados. Y en el diccionario de los deapié la siguiente nota: Poesía. Verbo indefinido que se oscila entre el haber sido y el estar siendo. Inacabable sumatoria de combinaciones sonoras en eventos infinitos. Anton. Probabilidad. Véase también: Bienandanza.

Pero, porque siempre hay uno, caro comparsa, vuélvese peliaguda la cuestión cuando a puño y letra se arremete contra el papel. Cierra uno los ojos para recordar los caminos, la finitud de lo transitado. Y vóitelas que se nos abre un origami caprichoso de asfalto y vereda, donde, como dice y dice bien el chiapaneco Oliva, la carretera parece engendrar otra carretera. A los ojos llegan los viajes, las vueltas de rueda con el estéreo a tope, las cenicientas muecas de los compañeros de asiento, el desastroso menú de los camiones con alas, las ponchaduras de bicicleta.

A un paisaje le sigue otro paisaje, como a un punto le sigue otro en esa línea que une el arranque del itinerario con el final de la suela de nuestros zapatos. Nada parece tener un orden en esa revoltura de recuerdos, en ese paréntesis obligado que circunda el cambio de aires. Los caminos son así, siempre unos cabrones. Cuidado con ellos, querido lector, porque en cualquier descuido van y le siembran a uno semilla de locura, simiente jamaicona manque no le raspe al esférico. Quizá por eso son líneas los caminos: porque parten en dos (y en vaya asté a saber cuantos) alma, corazón y vida, como decía el bolero, cabrones que son. Y asé el viajero frecuente no encontrará jamás reposo en las hoteleras camas, pero tampoco en la propia, pues el sueño, estará siempre en otra parte.
.

Camino y poesía, entrañable amigo, camino y poesía, vaya par de cabronadas...

CARRETERITA

Eran de tiza
porque de tiza eran
todas las cosas que podíamos construir
los aviones
...................los de cojito a diez pasos
la guerra
...................declarada en contra de mi peor enemigo que es
los gatos
..................con sus nueve patas y taches y bolas
y por supuesto los caminos

Hubo un Mustang en casa
.................................alguna vez
pero nunca un go-kart
ni automóvil alguno
que recorriera los patios movidito desde atrás
por la mano invisible
....................................plástico
.................................................antena
......................................................y pilas doble a
Teníamos en cambio
un ferrari flamante
un jipi vochito que rezumaba colores
un dragster guerrero mil veces campeón
que sorteaba imponente cualquier grieta o coladera
decenas de rolls royce apastelados
que a pesar de la elegancia no perdían su poderío
el nipón con su rehilete rosado.... chillante
.........y bastantes más que pisando a fondo escapan hacia el olvido

Bastaba un día de asueto
un tiempito por las tardes
un domingo sin visitas
y si Pandora fuera un niño
de su ánfora brotaría no el horror
sino un par de serpientes coloridas que se siguen en espejo
reproduciendo a escala las heridas
las abiertas por el hombre
en el rostro de la tierra
.....en ese tiempo paréntesis
..........en esa burbuja que era sólo nuestra
y en cuyos bordes flotaba amenazante
la manecilla afilada de un reloj asesino

Venga el gisesito y a inventar los caminos
a retorcer las vueltas cerradas
más cerradas
cada vez más cerradas
y justo antes de la recta una meta
un
.....dos
...........tres empujones
de uñita o a hueso
y el royce verde se detiene a descansar
y el dragster se vuelve torpe
se atora justo en la trampa de agua
donde muerden cocodrilos bosquejados apenas
con sus dientes triangulares en cuadrados hocicos
si caes en restaurante te toca doble turno
pero ay de ti si al arenal llegas
pasa raudo el ferrari te saca ventaja de a tres o cuatro cuartas

Final de camino llega el dragster a la meta
atrás quedaste carnalito
pides revancha o jugamos nintendo
y de a cubetada y media se borra el camino
y a la bolsa vuelven los artífices baco
y a la caja los coches
y al reloj los segundos
y a la vuelta de los años
con el sopor corriendo a vena suelta
volvemos a jugar carreterita

En este maldito mundo bendito...

2010-02-04T20:31:00.000-08:00

...ya se sabe, querido lector, pueden ocurrir las cosas más descascaradas e inciertas: que la miseria siéntase a la mesa para tremendos atracones (véase SHCP agora Banco de México); que la estupidez de cuando en cuando puede ganarnos la partida (véase Los Pinos y también Los Pinos); que la muerte en ocasiones distráese la méndiga y acaba llevándose a los menos indicados (véase Haití, Cd. Juárez, los cientos y hasta miles de periodistas asesinados, véase el hambre y la guerra); que naidien sabe para quién trabaja a menos claro que se cuente entre los millones de desempleados generados por un tropiezo más de los especuleros pero mejor así la cosa pues no nos toman el pelo... eeeen fin, que en este perro bendito al que llamamos mundo y que no es otra cosa que la cáscara vieja y apolillada de un galeón que da vueltas sobre sí mismo y presumen que alrededor del sol aunque a mí no me consta, podemos ver la retorcida cara de la naturaleza humana... y quiera la suerte que esto no se repita en otros puntos del infinito porque es taaaaan repugnante.

Pero también pueden ocurrir, estimable contertulio, milagros desos que hacen que flores crezcan en las arrugas del cuore; que los árboles efectivamente hacen ruido cuando caen y hasta cuéntanse chistes aunque nadie haiga porái, mandando al diablo toda intención de antropocentrismo filosófico; que la poesía es matemática verbal pero vive en los escotes de las féminas y en sus sonrisas; que la música es un pajarraco demente que anida en pedales, tarolas, cuerdas y demás, dispuesta siempre a soltar su graznido; que nuestras manos son buenas para empuñar mini-uzis y anudar pescuezos a las vigas pero que prefieren empuñar bolígrafos y desatar los cordones de un vestido; que la gloria lejos ya está de las coronas laureadas y que se ha mudado a las estufas donde día a día se cuecen milagros a fuego lento... eeen fin, que este niño maldito al que llamamos orbe y que no es otra cosa que una gran coincidencia en la que vamos corriendo y co riendo, podemos ver la belleza contundente y rompemadres de la humana condición... y quiera la suerte que esto se repita en otros puntos del infinito porque es taaaan hermoso.

Sin saber bien a bien los motivos por los que estos cachivaches mentales circúndanme la mollera, me encuentro, como diría el occiso Benedetti, jodido y radiante, quizá más lo primero que lo segundo y también ya se sabe.

Dice la flaca Moni, carnalaza de mi alma, que la locura viaja en tobogán; dice mi compatriota de alcoholes y melancólicos sueños clasemedieros, el famoso Ríos, que cuando todo pase, nosotros, no; dice mi padre que a la vida derecha la flecha y la madre mía que a huevo ni los zapatos; díceme mi mismo que a qué tanta palabrería si bien sabes lo que quieres decir y dice Serrat que uno de su calle le ha dicho que tiene un amigo que dice conocer un tipo que un día fue feliz... y dice Cortázar, siempre al punto y con un apercat de izquierda: ¿Por qué entregarnos a la Gran Costumbre?

Y bueno, querido lector, namás pasaba por acuá para compartir esta jaula de grillos que revoloteándome andaba en la sesera. Y tambor es jueves de Bar Almohada, así que acá se los dejo sin tanta presentación por hoy, pero advirtiendo que al final lleva chanfle con canción dedicada para la mujer gorrión, a quien le mando, si asté me lo permite, caro amigo, un enorme abrazo de dimensiones punto menos que pantragruélicas y de intenciones punto más que calaveras... enjoy, camaradas...

Bar Almohada Ep. 19

Tangente, toca tu vida

De vuelta el frío...

2010-01-28T14:38:00.000-08:00

Y bueno, ya se sabe, querido lector, el pobre planeta en el que tenemos a bien habitar, anda hartito enfermo, teniendo como síntomas más que claros, una neurosis ambiental que nos lleva del calor extremoso al frío y la lluvia intermitente. Así es que, luego de algunos días bastante calurosos, estamos de rebote en el frijol declarado y sin cuartel, salud.

Noticias varias: el martes próximo me reintegro felizmente a las labores docentes en la H.H. Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la H.H.H. UNAM, compartiendo cancha con una de las mejores maestras que tuve ahí mesmo cuando estudiante: Eugenia Soria López. Además de una gran maestra, resulta ser la asesora de mi Tesis, que ya va bastante más avanzada (por fin acabé de oscilar torpemente entre derivaciones frankfurtianas y la tercera generación de los Estudios Culturales para aterrizar directamente en los trabajos de García Canclini y de Keith Negus, además de notar cómo mi objeto de estudio (las discográficas independientes) se transforma constantemente (ahora resulta que hasta Lucerito, si, si, aquella que conduce el Teletón y etcétera etcétera) y me va dando nuevas directrices para abordarlo).

Otras nuevas: en breve la Revista Tangente tendrá a bien producir nuevas opciones radiofónicas, contando con la colaboración de nuestro comparsa el Cumbiero Intelectual... ¡¡espérenlas!!

Y bueno, es hora ya de que su sevilleta se recluya un rato para seguir chambiando en la mentada Tesis, así es que les dejo saludos enormes y el Episodio 18 del Bar Almohada, que contiene:

En la programación musical: Richard Bona, Snot, Jo Basile, La Orquesta Aragón, Paté de Fua y más.

En el Rincón Literario: La Esquina de los Ojos Rojos, fragmentos de esta excelente novela del fallecido Rafael Ramírez Heredia.

Y bueno, regresamos de momento a Poderato pues Podomatic se encuentra en rediseño y anda aún en coma...

Just Push Play, querido lector...

Ey familia, canción dedicada...

2010-01-26T19:52:00.000-08:00

Heme acá, querido lector, disfrutando bastante la nocturnidad de esta casa, a la que solemos llamar algunos la casa de los milagros. Nocturnidad sencilla que podría resumir en unos cuantos elementos. Está primero el canto de algunos grillos que llegaron al jardín hace pocos meses... y digo de algunos porque no todos han sobrevivido a la cacería de Mary, la iguana que por mascota tengo. En el mismo jardín y a la vista de esos ojos reptilianos, descansa un pequeño huele de noche, una maravillosa planta de flores verdes que por las noches liberan su perfume enmelado y sencillamente delicioso. Ese aroma inunda el patio entero y va metiéndose por las ventanas, incluso por la de la cocina, donde acaba mezclándose con el olor del café en hervor. De la manita llegan hasta aquí, la fría habitación que utilizamos como estudio, estos tres acentos nocturnos: los grillos, el café, las flores.

Podría usted pensar, querido lector, que esta humilde caricatura de escriba atraviesa una noche calma y solitaria, cuestión que debo desmentir. La noche es calma, pero no solitaria: por las habitaciones de casa se reparte la familia: el hermano que en edad me sigue se ha tumbado sobre su cama, fuma despacio mientras su mente se aventura en una novela de dragones; el siguiente estará ahora preparando los menesteres que le son necesarios para los días escolares y la más pequeña seguro cepillará su cabello mientras tararea alguna canción. Mi padre, su esposa y mi abuela, me llaman ya a gritos, pues en breve dará comienzo la telenovela que nos mata de risa, otra más a la que nos hemos vuelto adictos namás que por pasar con gusto los que serán los últimos años de mi abuela con 94 a cuestas ya. Y por la casa deambulan las mascotas: cuatro perras, un conejo, seis tortugas y la iguana. Y todo esto va creando un murmullo cálido, el secreto lenguaje de las casas donde se cuecen milagros día a día.

Debo sumar, a esta plácida nocturnidad, algunos elementos visuales. Un cenicero a mi derecha aloja el séptimo cigarro del día; sobre mi escritorio se amontonan fichas con multitud de notas tomadas de los libros que ahí se encuentran desordenadamente charlando, apenas dejando espacio para que en una esquinita se arrejunten mis llaves, un pedazo de chocolate amargo, un plato con nueces, varias tazas vacías y una pila de fotos viejas.

Este es el colchón, el ruido de fondo, donde se mece por hoy mi nocturnidad en esta casita de los milagros, donde, de vez en cuando, caro amigo, puede uno desconectarse de los horrores que afuera circundan, encender un cigarrito más y pensar en que el único milagro que hace tiempo no me visita es mi favorito. Quizá por eso, esta nocturnidad, tan envidiable por un lado, me resulta incompleta. Entonces me da por pensar en una singular dama. Los que la conocen saben a qué me refiero cuando así la nombro. Y haciendo justicia, debo confesar que es esa singularidad tan suya lo que, precisamente, me ha conquistado.

Digamos que es menuda como un soplo, según cuenta Serrat un poco más abajo, y que además tiene unos ojos enormes y hermosos, una piel canelamente morenaza y una risa, señoras y señores, capaz de revelar el absurdo en menos de lo que lo cuento y capaz de despertar la alegría en insospechados momentos. Vagando, pues, en esta nocturnidad tan placentera para mí, vine a encontrarme con una vieja canción que tiempo ha no escuchaba, y cayó tan anillo-al-dedo, que no me queda más remedio que dedicarla a esa pequeña mujer que ha refinado el deporte de cancelarme todas las citas y desaparecer justo cuando empiezan a crecerme las alas, cuestión ésta que ni me enmuina ni me achicopala, sino que me hace quererla más. Así es que, querido lector, lo invito a que disfrute esta bonita rola pues seguro en su vida también ha encontrado mujeres así. Y a ti, mi queridísima gorrioncita con alma renacentista, envíote, desde mi noche casera y aromatizada, esta delicia cantada.

Murakami y otras chivas herbales...

2010-01-21T09:47:00.000-08:00

Pues resulta, querido lector, que el profe Gómez-Loza tuvo a bien emprestarme una novelota a la que ya le traía hartas ganas desde hace tiempo. La obra en cuestión es la Crónica del pájaro que da cuerda al mundo de Haruki Murakami. Iniciar su lectura ha sido una cosa bárbara, pues el personaje principal, Tooru Okada, atraviesa por una situación similar a la que me tocó vivir hace unos meses. Explico: después de unos años de duro roer académico y laboral, quedé de pronto atado a las labores domésticas, dándome cuenta de dos singularidades de tal estilo de vida. En primer lugar, el hecho de construir rutinas que reparten el tiempo entre la solución de cotidianidades y el tiempo libre, donde caben todas esas películas pendientes, los libros deseados y la escritura de bote pronto. En segundo, el peso que las cuestiones triviales pueden tener en los cuestionamientos trascendentales. Esto último compartido patológicamente con Tooru Okada. Recomendación de primer nivel esta buena novela.

Otras hierbas: a partir de que la región teórica me lo permita, iniciaré acá un experimento, pues como usted sabe, caro amigo, me encuentro dándole tupido a la Tesis. Pero algo extraño me ha sucedido: cuando me siento acá con el propósito de postear un texto medianamente decente, empieza a darme vueltas en la cabeza la Tesis y también viceversa: si intento verborrear la Tesis, me entran unas enormes ganas de postear. Nada personal, naturaleza humana, diría mi querido Fito. Y bueno, ayer en la noche cayome encima mágica inspiración que me dicta mezclar ambas, así es que en breve se abrirá acá severa discusión tesística.

Más hierbas... les dejo acá la emisión número 17 del Bar Almohada... qué contiene:

En la programación musical: Dropkick Murphys, Mosquitos, Touré Kunda, Osvaldo Pugliese, New York Ska Jazz Ensemble y más.

En el Rincón Literario: el que mencionaba arriba, Haruki Murakami.

Y como un estreno especial, su servilleta se enfrenta a dos rounds contra el Cumbiero Intelectual.

Just Push Play, jóvenes, a gozar...

Bar Almohada Ep. 17

Tangente, toca tu vida

De vuelta...

2010-01-13T22:37:00.000-08:00

Y bueno, querido lector, acá su inseguro servilleta está de vuelta en el mundo bloggero, tras unas vacaciones intensas que incluyeron:

a) Un maravilloso viaje a las playas oaxaqueñas, teniendo como base de operaciones Puerto Escondido y como destinos: las playas Manzanillo, pequeña bahía de Puerto Escondido ideal para ir a comer y como sitio de recreo familiar, donde la marea es baja y tranquila y puede contratarse un paseo en lancha cuyo itinerario recorre las seis bahías del citado destino; Chacahua, playa paradisíaca situada a 30 minutos en lancha de Zapotalito, donde pueden visitarse el cocodrilario, el laberinto de manglares de la Laguna de Chacahua y, por supuesto la playa, donde el mar es un poco más abierto pero bastante noble para nadar y, también, donde puede conocerse a don Héctor, palapero por demás amable y divertido, cuya esposa, doña Alba, cocina unos camarones al ajo maravillosos; el Centro Nacional de la Tortuga, situado entre Puerto Ángel y Masunte, sitio donde se mantienen al menos diez de las especies de tortugas existentes en este país; Playa Bacocho, la playa ubicada en el límite norte de Puerto Escondido, con un mar bastante picado y formaciones rocosas desde la que puede observarse la puesta de sol y la Bahía de Carrizalillo, idela para aquellos que gustan de recolectar diversos ejemplares de conchas marinas, con un agua tan cristalina que incluso puede mirarse debajo del agua sin el temor de la sal ardiente... además, claro, de visitar el mercado local para atascarse de tasajo, amarillo y tilapias.

b) Un necesario reordenamiento de los planes futuros, donde incluyo mi ascenso como licenciado; la continuación de mis labores docentes en la H.H. Facultad de Ciencias Políticas y Sociales; el augurado crecimiento de la Revista Tangente y el Bar Almohada; la antologización y pulimiento de mis trabajos literarios y algunas otras minucias personales.

c) El aumento de peso de un servidor, tras un par de cenas que incluyeron: romeritos, bacalao, pierna en salsa de coco y maracuyá, spaghetti a la bolognesa, lomo en coca-cola, pavita en salsa de vino blanca, guarnición de papa en salsa de tamarindo, jamón horneado con cerezas, caldo de camarón y, por supuesto, unos buenos tragos.

d) Muy buenas horas de convivencia familiar y harto relax, interrumpido por algunas horas destinadas al mantenimiento hogareño; deliciosas veladas entre amigos variopintos y muchas siestas espontáneas, y

e) Horas y horas de lectura, debatiéndome entre las muy diversas concepciones y metodologías del estudio cultural, todo encaminado a la culminación de mi Tesis.

Regreso ahora para darme cuenta de que el mundo ha seguido su marcha: los Saba muertos en un helicopterazo; los aumentos a los servicios se han puesto en marcha; Haití sacudido porun temblor como nunca en la historia; Obama, el nobel de la paz, invirtiendo más que cualquier otro presidente norteamericano en la guerra; el continuum de la "guerra" calderonista contra el narcotráfico; etc etc etc...

El temido 20-10 está ya corriendo y aunque el descontento crece, aunque el equipo de Ramón Alberto Garza asegure que está cerca la tercera revuelta nacional, aunque nuestro simbolismo patriótico se sume a la creciente hambre de nuestros bolsillos... a pesar de todo esto, quizá por el azote del frío, no parece haber demasiado movimiento, veremos qué depara este año.

De entrada su servilleta se declara listo para la renovación, ya sea ésta social, familiar, de grupo, institucional o sencillamente personal... pero más que para aceptarla y verla llegar, para impulsarla en cualquiera de las esferas en las que pueda hacer eco la voz deste humilde escriba.

Enhorabuena, damas y caballeros, vayámonos poniendo las pilas y sacando toda la mugre y pereza mental, este año hay que comérselo vivo.

Y bueno, les dejo acá el primer episodio del 20-1o del querido Bar Almohada. Agradecemos a todas las personas que se escapan a tomar un trago con nosotros y que han logrado que el Bar vaya creciendo (entre otras cosas, pasamos de 16 descargas del primer episodio a un promedio de 12 descargas diarias), e invitamos a los que no nos han acompañado a que se echen un drink en compañía de buena música. Decían por ahí, algunos rockeros: Just push play...

Bar Almohada Ep. 16

Tangente, toca tu vida

LIBRE... YEAH

2009-12-10T11:02:00.000-08:00

Yujujuy... querido lector, yujujuy. Resulta que recién ayer iniciaron oficialmente mis vacaciones, asunto que me pone harto felipe y con tenis pues podré:

a) ver la segunda temporada de Frasier completita;

b) largarme a la playa para tirarme en una hamaca durante dos días;

c) terminar de una vez por todas el Ocarina Of Time de la saga de Zelda;

d) leer a gusto y pata suelta Los Hilos de Ariadna, de Manuel Lozano Leyva, el De Chile y de Manteca, el Susu blog y las veinte gacetas universitarias apiladas en mi escritorio;

e) impermeabilizar mi cubil porque ya las goteras taban de a varo;

f) invitarle un café a cierta ingrata y,

g) pegarle duro y tupido a los primeros dos capítulos de la Tesis.

Y, por supuesto y para beneplácito de mis otrora lectores, volver a publicar acá. Yujujuy, comparsas, que la vida ya anda tocando la puerta. (Si alguien quiere apuntarse a acompañarme en cualquiera de las anteriores con gusto y con güisqui)

Y bueno, querido lector, como es jueves y es diciembre les dejo la emisión número 12 del Bar Almohada, que en esta emisión trae:

Fishbone, banda californiana de ska-rock-funk; Lou Reed, vicioso rocanrolero redimido en los 80; la voz terciopélica y cacahuatuda del maestro Frank; una propuesta de la Tangente: desde Ucrania, Pur:Pur; Café Tacuba honrando al Premio Cervantes José Emilio Pacheco; Karamelo Santo desde Mendoza, Argentina y al buenazo del Kevin Johansen alegrando la bebida.

En el Rincón Literario, el maese Gómez-Loza nos estará leyendo el "Cuento Gigante" de Elsa Borneman y en nuestra Mesa 9: surf.

Enjoy, carnavales, y en pronto andáremos dándole a la letreada ques lo que mejor me sale... salute...

Bar Almohada Ep. 12

Tangente, toca tu vida

Ilustres escuchas...

2009-12-03T17:32:00.000-08:00

Con la novedá, queridas víctimas de este espacio virtualoide, que ya parimos un nuevo episodio de su Bar favorito. Denlen oreja y nos ándamos escúchando...

Bar Almohada Ep. 11

Tangente, toca tu vida

Listo el pollo...

2009-11-25T22:04:00.000-08:00

Con la novedad, querido lector, de que otra semana ya pasó y su servilleta no pudo verborrear texto alguno, pues entre seguir con el rollo de los animales, que por lo demás me encanta, grabar el Bar Almohada, arreglar el baño de su humilde cantón y discutir con mi mismo el rumbo que ha de tomar mi tesis... pues mi aparato creativo anda atascado.

En fin, espero que ya pronto pueda regresar a mi hábito de escritura y pueda ponerle manque sea una coma a este tobogan de sentimientos que por ahora me embarga... de mientras voy déjándoles la décima emisión del Bar Almohada... mucha suerte!!

Bar Almohada Ep. 10

Tangente, toca tu vida

ALUEGUITO DEL PARÉNTESIS...

2009-11-18T22:39:00.000-08:00

Disculpará usted, querido lector, la ausencia de este valedor en pasados días. Me explico: en el momento de escribir el último y enigmático post que trepé, encontrábame bastante descolocado por una insana tanda de mojitos. Así es que no sólo borré (para beneplácito de los lectores puesto que era fatal) el texto que pretendía compartir, sino que en un arranque de estúpida paranoia (en ocasiones Baco juega a las malas con nuestra cabeza) cambié mi contraseña. De sobra decir que al otro día no la recordaba... y hasta hoy me acordé (y de nuevo Baco a las malas pues resultó ser el nombre de cierta guajira de cuyo ídem...).

Pero el lapsus brutus terminó, así que heme di volta. Noticias, noticias. En primer lugar una triste: hace pocos días falleció un señorazo, Jorge Luis Espinosa, a quien le mandamos un enorme abrazo hasta donde quiera que esté. Otra: Miguel Angel Cotto fue apaleao por el mostro Pacquiao y me hizo perder un cartón de cervezas. Para los que se preguntaban qué rosho con el Bar Almohada, pos ya subimos el episodio 8, pero no se promocionó aquí por lo antes contao, así es que se los pongo acá abajo... junto con el 9 que yastá listo. Ahora por Podomatic porque, desafortunadamente Poderato sigue en coma.

Mmmm... salió ya Vinagre y Rosas, el nuevo disquín del gurú Sabina. Mmmm... sí, pretendo seguir con la serie de animales ahora que recuperé mi contraseña... Mmmm... van a remasterizar la discografía entera de los Beatles... ya inició la Muestra Internacional de Cine... si pueden caer a San Miguel de Allende pos habrá buen jazz en la última semana de este mes... los Pumas de la UNAM jugarán la final de la ONEFA... etc, etc, etc.

Y bueno, sin hacer más largo el ajuste de cuentas, les dejo los episodios 8 y 9 del Bar Almohada. Suerte y salud camaradas...

Bar Almohada Ep. 9

Tangente, toca tu vida

Y acá el pasao:

Bar Almohada Ep.8

Tangente, toca tu vida

2009-11-05T13:33:00.001-08:00

Bar Almohada Ep. 7

Tangente, toca tu vida

2009-11-04T22:09:00.001-08:00

Hace muchos pero muchos años

Bar Almohada

AY NANITA...

2009-10-31T23:12:00.000-07:00

Ya las calles se empiezan a llenar de emperifollados mostros de todas categorías y pues, como un servicio más a la comunidad deste planeta, su inseguro servidor les ofrece el primer Especial del Bar Almohada con una finísima selección de rolitas para musicalizar sus chestas jalogüineras. De click abajo y difrute hartito...

Está partido en dos porque tuve a bien encontrar un montón de músicas muy sui generis. Enjoy, coleguitas.

Y bueno, para seguir con este rollo de los mostros, los fallecidos y los días en que les celebramos, les dejo dos chivitas más:

La primera, este videín de 1929, una animación de Walt Disney que qué bárbaro, a la fecha me sigue encantando:

La segunda chivita que les dejo a propósito de los muertos es la primera entrega del número 19 de Tangente, toca tu vida, publicación harto buenérrima en la que colaboro. En esta ocasión, una exposición virtual del Colectivo Pico de Gallo, cartelistas corrosivos y, bueno, échenle ojo...

Horrorosas y muy divertidas noches, damas y caballeros...

Gatos (I)

2009-10-23T18:09:00.000-07:00

Tuve un gato hace tiempo, querido lector, el justo compañero para un crápula bipolar como suelen decir que suelo ser: cariñoso de a ratos, inteligente como el que más, cínico de a-mares y bastante hostil cuando algo no le cuadra... el gato, quiero decir... y el querría decir que yo.

.
Lo llamamos Fellini, un tipo singular, desos gatos de dar gusto: caza ratones, asesino del tiempo libre y bastante atlético cuando joven, cuando viejo no sabría decirles, pues un buen día se marchó sin dejar ni una nota.

Años después adoptamos a un par de siameses, Miauzart y Gatoven, a los que se sumó un callejerísimo gato negro mejor conocido como Catrín. Singulares personajes también: adictos a los pepinos, haraganes de altura y muy educados, pues uno incluso llegó a orinar en el excusado y, de veras, querido lector, no es guasa ni mucho menos, llegamos a descubrirlo intentando activar la palanca del mismísimo retrete.

También se fugaron. Nunca llegué a comprender por qué algunas personas les profesan un amor rayano en patología ni por qué otras les tienen una animadversión tan brutal.

Cierto es que desde siempre los gatos han cargado un simbolismo peculiar: ahí está Freya con su carruaje, allá está Bastet con su felino mirar, más allá los eternos comparsas de las quemadas en leña verde. Jodida suerte la de los estos bichos que se les adjudiquen tan retorcidas inclinaciones divinas o anti-divinas... pero no interesa a su valedor versar sobre tal tópico.

Me interesa ese otro lado de la felinidad, ese asquerosamente humano y que hemos tenido a bien adosarle a la minina existencia. Las variables son múltiples y muy diversas: desde los gatos remolones que acompañan a la vejez, hasta los ariscos animales que adoptan en su semansis nuestra bestialidad.

Pero hay dos que llaman poderosamente mi atención: por un lado, el felino avispado, poseedor de una inteligencia corrosiva, el gato que rastrea las mejores oportunidades para restregarnos nuestra ingenuidad en el rostro. Gatos como el de Chesire (original del maestro Lewis Carrol y en la imagen de arriba ilustrado por la mano hábil de Sergey Turkyanov), gatos como el mismísimo Don Gato, calavera de cuidado, gatos como el grandísimo gato hijoeputa creado (o tal vez plagiado, ya saben lo que se dice) por Bryce-Echenique en su Guía Triste de París. O gatas como ésta, sensuales e irresistiblemente crueles (crueldad que les viene, por otro lado, de saberse sensuales y saberse punto más que inteligentes). Gatas como Nina, mi querida Nina...

Pero también hay los gatos cuya inteligencia les juega chueco. Ensimismados y sombríos como poetas náufragos. Gatos que persiguen una idea, tan sólo una idea, de la felicidad perdida. Callejoneros y nocturnos desviviendose en un silencio atroz. Gatos como el de Pedro Serrazina, gatos perseguidores de lunas esquivas...

Otros gatos a cuyo maullido sucumbo cada vez más, son aquellos que también añoran el gozo pasado, pero ya no desde el raciocinio inconforme, sino desde una triza aguda que les pica el corazón. Gatos que hablan con los ojos y recrean calores, humores plácidos de los tiempos extraviados a la vuelta de cualquier esquina mugrosa. Gatos como el de Bruno Bozzeto bailando al compás de Jean Sibelius, que son, allegro sí, ma non troppo...

Gatos, querido lector, sólo gatos, sólo nuestro lado felino o sólo nuestra humanidad maullando...

CON HARTO PLACER...

2009-10-21T19:57:00.000-07:00

...les dejó acá la quinta emisión del Bar Almohada. En esta ocasión y para beneplácito de sus exquisitos oidos:

En la suculenta programación:

El maestrazo Mike Laure y sus Cometas, sonido tropical para fiestas variadas; un poco de jazz italiano con Nicola Arigliano; Cake, banda californiana de rock-country-funk-yalgomás, liderada por John McCrea; psicodelia y ritmos brasileros con Os Mutantes; referencias músico-cinematográficas a cargo del anti-cantautor Luis Eduardo Aute; desde Sarajevo para imprimir una pizca de locura e irreverencia, el señorazo Goran Bregovic; mezclando ritmos caribeños y música celta, comandados por Chucho Cifuentes, los Celtas Cortos desde España y para rematar con buena vibra, una probada del espectacular trabajo de Bobby McFerrin.

En el querido Rincón Literario tendremos unos poemitas de Paty Blake armonizados con música de Martin & Wood Medesky y Quincy Jones; además de León Felipe con retoques swing a cargo de Alfredo Rey y la sua Orchestra.

Como invitado de honor, en la Mesa 9 tendremos una deliciosa música: Salsa.

Todo esto dando sólo un click acá abajo, cortesía de su servilleta el Almohada Carnívora...

Salute comparsitas, a gozar...

REDOBLES, POR FAVOR...

2009-10-02T13:20:00.000-07:00

Le cuento, pues, querido lector, que acá su inseguro comparsita ya está de nuevo con Interné en su chante, por lo cual reaparecerán los testos del Cojín Cárnico. Pero no hoy, quizá mañana. Y como es viernes soleao (manque seguro más tarde cala el frijol y a la noche caigagua), pos les dejaré la cuarta emisión del Bar Almohada, espacio sonoro-independiente-malgrabao-ybastanteambiguo, donde podrá encontrar:

En nuestra fina y ecléctica programación:

Danú, banda irlandesa de música celta; Mystère Trio, jazz atípico con coqueteos dixie; Aceituna Sin Hueso, desde cuba y fazendo mezclas de flamenco y son; Son de Aquí, derivaciones chilangas del son cubano; Piero... sí, sí, el argentinazo contemporáneo de Sandro y Leonardo Favio; Mastretta, compositor español bastante sui generis; Los Piojos, agrupación argentina de blues rock, y Albert Plá, toda una singularidad.

En la Mesa 9, nuestro invitado de honor: el Calypso, ritmo originario de Trinidad y Tobago con desviaciones varias.... y en nuestro aclamadísimo rincón literario: El Manifiesto Nalgaísta de Efraín Huerta, deliciosamente musicalizado con danzones de La Marimba Cuquita y Los Xochimilcas.

Todo esto cortesía de su servilleta y a su disposición dando click acá abajo:

Salute camarada, y ya lo sabe: comparta este podcast con sus amigos, comente, sugiera o simplemente disfrute...

EY, GENTE PODEROSA...

2009-09-25T07:35:00.000-07:00

Con la novedad, querido lector, de que sigo sin red en casa y pos bueno, ni qué hacerle. Así es que seguido con la grabada del Bar Almohada y deambulando en cybercafés para poder trepar esto. Les dejo acá el nuevo episodio del Bar con un estreno: la Mesa 9, una sección donde daré un panorama general de un género musical en cada emisión. Salute, camarada, y en breve prometo trepar un texto, que ya me viene haciendo falta...

Por cierto, hartas gracias a Alma Rosa y al carnalazo comefuego...

1,2, Pruebe...

2009-09-18T07:56:00.000-07:00

Le comento, querido lector, similares y conexos, que mi línea internauta sigue en suspensiones por falta de remuneración, así es que sigo pegándole a la grabada del podcast para poder comunicarme con los escasos seguidores de esta chiva. Acá les dejó la segunda emisión del Bar Almohada... comente algo, caro amigo, no sea desdichado...

Enjoy, camarada...

VENGA A'SCUCHAR

2009-09-10T18:29:00.000-07:00

Y bueno, querido lector, esto de no tener Internet en casa es realmente jodido, pero poco menos de lo jodido que anda su servilleta. En fin, mientras no haya servicio en mi hogar, tendré que andar puenteando lo que acá se trepe. Pos para seguir martirizando a los escasos seguidores de este rincón virtual, les comunico que en adelante, y una vez por semana, queda usted invitado al Bar Almohada, un podcast con deficiencias técnicas, muy buena música y recomendaciones varias pa'la bandita que le cae por acuá. De momento les dejo el piloto / primera emisión, esperando que les agrade. Yost puch plei, escuche (namás es una hora y bien lo puede descargar para oírlo en el metro o en el coche), comente y recomiende. Salute, comparsas, desde mi desconectao cubil casero.

Pos ahí les va, y aguados con la voz que deso no vivo, ja...

Salute, camaradas!!

PARA VER...

2009-08-24T17:07:00.000-07:00

DE LA SERIE "VENTANAS Y PRETEXTOS VARIOS"

Ya la noche va desparramando su manto violeta sobre los tejados. Pronto habrá que encender nuestros diminutos y rechonchos soles en miniatura para aluzar recámaras y rincones. En el estudio encendemos grandes reflectores, cuya luz baña los peculiares rasgos de nuestros invitados, siguiendo un orden arbitrariamente dictado por el teleprompter: de izquierda a derecha: una calva reluciente, producto del voraz ataque de un huracán enfurecido de pajarracos, buenas noches, maestro Hitchcock; unas barbas intencionalmente desaliñadas que se aderezan de tanto en tanto con unas erres de pronunciación dudosa, nacidas en un punto medio entre París y Buenos Aires, aló maese Cortázar; finalmente la calavera de un calavera inconfundible en cuyas manos brincan los poemas como gorriones enjaulados, bienvenido el flaco Sabina. Un trío de fumadores, un trío de genios, un desastroso trío del que esta noche me sirvo para seguir hablándoles de ventanas.

Abre el flaco el debate, reconstruyendo fracaso a fracaso las minificciones de un particular desamparo: el de ilustres y tercos soñadores que se empeñan en derribar fronteras con el hambre y la esperanza como sino, pero el descontrol y la alegría por bandera. Con ritmos de origen dispares la sobada histeria del inmigrante. Con maneras varias de reprimir la gozada historia del anfitrión. Y a las cuentas claras namás que un resultado disfrutable: la flor del exceso creciendo en paredes manchadas, en los bajos barrios que se descosen y se descocan el fin de semana para botar, nada más y nada menos, que su mismísimo relleno por los ojos de los muros.

A lo cual responde Alfred con singular cinismo que si unos ojos valen, no son los de las tapias corrompidas por el submundo, sino aquellos que, morbosamente humanos, recorren palmo a palmo la cruenta intimidad de los vecindarios. Una doble coincidencia reluciendo en las paredes cóncavo-convexas de variadas especies de anteojos. Y si bien es cierto que más pronto cae un hablador que un cojo, la veracidad se redobla cuando el cojo resulta fotógrafo y la caída es en la versátil dirección de las tentaciones voyeur.

Pero, como es su costumbre, viene el cronopio mayor a torcer la habladuría antropocéntrica, con un mucho de lo mismo, haciendo uno y mil malabares de perras negras para revelar de las gotas una naturaleza contradictoria y deliciosamente humana. Las hay que se entregan al vacío, las hay que luchan en su contra, pero vienen todas a repetirse en el mismo final. Y que si es final no es porque ahí se se zanje el asunto, sino porque eso conviene a la narrativa, es decir a la historia, es decir al que la lee, la contempla, es decir al insano voyeur que no sigue el hilo de lo real por distracción, sino que lo achata y transforma en ficción para su saciar su hambre semántica.

Demos, una vez más, la razón a este trío de parlanchines, cada cual a su manera.

Digamos que sí, grandísimo calavera. Que la historia puede quebrarse en cualquier momento y que las astillas restantes vendrán a clavarse en el brillante culo de los nacidos para (m)amar. Que en efecto la ruina puede medirse en la cantidad de litros-té-moruno y bocandas de kifi diarias y que la suerte son las caderas saludando de beso a los bolsillos rotos. Que más valdría no quemar nave alguna, que no somos dueños ni del son que bailamos y que ante tan desastroso destino sólo nos resta exhibir nuestros harapos con la mayor alegía. Que las ventanas son el escarapate ideal para levantar el chou.

Digamos que sí, maese Alfred. Que detrás de cada desastroso incidente se ocultan epifánicas oportunidades demostrando que lo sagrado nada tiene que ver con los templos y las oraciones, sino con esa humanidad desterrada de los discursos morales. Que a cada rostro corresponde un crimen de menor o mayor grado y de naturalezas tan díscolas como dispares. Que pretextos sobran para convertirse en el espectador ideal de las inconscientes narrativas que se despliegan en cada vecindario, en cada ventana y que sçla nuestra es una más en las oceánicas fauces de lo cotidiano.

Digamos que sí, señor cronopio, que a los famas mejor botarlos de un plumazo cuando la lluvia se vuelve el ideal pretexto para transformar el afuera con tintes antropomórficos. Que nada valen las gotas y sus conductas sin el que mira e interpreta esas señales divinas. Pero que tampoco este nada vale sin la ventana que lo guarece e impide que se transforme él mismo en una gota suicida. Que a las ventanas debemos la literatura y su vena voyeur que de natura le viene.

Y ante tamaños argumentos, sólo réstame decir:

Las ventanas sirven para ver.

PARA NO VER...

2009-08-21T20:35:00.000-07:00

DE LA SERIE "VENTANAS Y PRETEXTOS VARIOS"

Dialogan tres con el mundo y me sirvo manosear sus refinados comentarios. Esta noche a la mesa: René Magritte, surrealista belga bien idem; Rockdrigo González, rupestrero nacido en Tampico convertido al chilanguismo y sepultado por el temblor de 85 y Sergio Vargas, político y cantante dominicano que a mal tuvimos conocer vía Garibaldi.

Comenta el primero La Condición Humana de manera más que inusual. Un cuadro contenido en una ventana contenida en un cuadro que bien debiéramos colgar en el marco de una ventana.

Responde el segundo con algarábica tristeza, sentadito en el banquillo de los ganapanes a las mismísimas puertas de la casa de Áquel. Y más mundano que el primero, reprocha a las ventanas su siniestro contenido.

A lo cual replica el tercero con exacto lo contrario, una suerte de alegría rayanita en saudade. Su argumento resulta tan válido como aplastante, pues no es culpa de ellas, de las ventanas, que el afuera se vea de a ratos tan gris.

Concedamos razón por un momento a los tres.

Digamos que sí, señor Magritte, que la condición humana resulta patética y llorosa en sus intentos miméticos, pero que igual se sobrepone a base de insistir lo mismo, a grado tal que ya los ojos no saben reconocer la otrora realidad más que a partir de su representación, que las ventanas sólo recuperarán su sentido cuando pintemos exacto lo que vive en ellas.

Digamos también que sí, maese Rockdrigo, que mejor sería no tentar a la suerte en su vítrea versión, pues uno nunca sabe ni para quién trabaja ni qué le espera detrás; que a los retablos de lejitos y que a las cuentas huyamos, que las ventanas tienen sentido y vaya que lo tienen contante y sonante a no ser que venga tu hermana.

Digamos que sí, querido Sergio, que cuando el amor se marcha acaban por perder los colores las azucenas, porque así dicen que pasa, no me consta, cuando a los ojos se mudan lagrimones que acaban tiñendo en gris todo todito y aunque tutilimundi baile y aplauda, ni qué hacerle; que se marchan dejandónos en los puros huesos y que, de haberlo tenido, las ventanas quedan sin sentido alguno pues no hay nada que mirar.

Mejor sería tapiarlas, quedarnos ciegos adhiriéndoles un muro. Dejaríamos así de sufrir por esa escurridiza realidad que se niega en cada obra, por esa otra realidad que acalambra los bolsillos y por esa última que aguijonea en el cuore cuando se nos marchan las féminas. En todo caso, señoras y señores, llegan por distintas vías al punto clave de lo que aquí se piensa:

Las ventanas sirven para no ver.